Le poète de quatre sous

Il marchait sur les pages de son cahier à la recherche d'un mot. Il sautait sur les touches de son clavier pour écrire ses maux. Lui on pouvait dire qu'il savait écrire, qu'il avait une  belle plume. Au fur et à mesure des ses lignes il s'est inventé... Lui qui autrefois n'était qu'un idée passagère, un simple bonhome de papier, il est aujourd'hui devant moi. Il parle au monde, aux autres, il partage ses experiences. Il se confie aux Hommes, il dévoile ses secret. Lui, tout le monde l'aime, tout le monde le trouve étrange, tout le monde à envie de lui parler. Il intrigue, il plait, il amuse. Au fur et à mesure de ses mots il se construit et se decouvre, alors il continue...

Il est née il y a plusieurs mois, suite à un méli mélo de mots, un charabia incomprehensible, ce même charabia qui quelques temps plus tard le lachait et l'envoyait balader, le jetait à la poubelle comme un vulgaire embalage de papier... Sur le coup il est mort... Puis il a ressucité, comme par miracle, c'est la qu'a commencer le periple des mots, afin de le sauvé du malheur des maux...

Alors il parle... Moi je le regarde faire... En même temps je suis jaloux, lui il leur parle et moi non, je n'arrive pas à captiver, je suis surement trop bannale... Ma plume bat de l'aile... Je le laisse alors suivre son chemin à ce petit poète de quatre sous

Comments

[Yao-hà-nà]

Tu n'as rien à lui envier. Ta plume est aussi belle que la sienne. Et sache que le petit chat(-rabia) sauvage et incomréhensible que je suis aimes la manière dot tu mets les mots sur tes maux.